-LITERATURA SIN TAPUJOS, SIN CUENTAGOSTAS Y A RAJATABLAS-
Saturday, March 27, 2010
HOMENAJE AL POETA ALBERTO HIDALGO
equilibrismo
...………..carrete de hilo mi Yo lo desenvuelvo sobre las cosas, y al recogerlo traigo el alma de las cosas hasta mi alma.
……………..alguna vez, acaso alguna veces, las cosas no saben sostenerse en equilibrio sobre el sutil hilo que les tiendo, y va a dar de bruces a la vida. ¡a la vida de nuevo! ¡pobres cosas!
se conmueve mi espíritu.
……. por eso a su carrete el hilo vuelve humedecido en lloro.
De química del espíritu (1923)
record de natación
….en el espejo un pozo vertical.
….!dios mío! ¿cómo es que no me ahogo en el agua del espejo?
De química del espíritu (1923)
gran guiñol
(1)---fúúúúú. fúúúúúú. fúúúúúúúúúúúúúúúúú. color de negro africano tiene el cielo esta noche. fúúúúúú. fúúúúúú. fúúúúúúúúúúúúúúúú. (2)---phu. phu. phu. Phu. phu. phu. puerta que se abre de súbito. luego, un tremendo reproche. (3)—pac. pac. papac. pac. pac. (4) fí. fí. fí. fífí. Fíííííííííííííííí.
---------- (1) Júntese las manos en forma de bocina, y sóplese muy bajo. simulando el sonido del viento. (2) imítese el besarse de dos amantes. (3) fíjense la descarga de un revolver. (4) sílbese como un agente de policía. ……..por buscar al asesino penetra la policía. el Amor, único asesino, por el balcón huye al camino.
……………ironía del Destino.
De química del espíritu (1923)
una pedrada
….con oportunidad de colegial entro un rayo solar y fue a mirar el espejo.
…..los ojos deslumbrados, le arrojé mi corazón furiosamente, y SE ROMPIÓ EN MIL PEDAZOS EL SOL en el espejo.
De química del espíritu (1923)
Telegrafía simplista
La lluvia pone paraguas sobre las cabezas de los ciudadanos.
Las miradas se resbalan al suelo,
ignorantes del equilibrio.
Los hilos de las conversaciones se humedecen
y quedan en las aceras sus ovillos mojados.
El telégrafo sin hilo es inútil.
La lluvia es un aparato Morse sobre los vidrios de las ventanas:
tac, tactac, tac, tac.
El cielo y yo cambiamos noticias por intermedio de los alambres de agua.
De simplismos. Poemas inventados por Alberto Hidalgo. (1925)
Haikai simplista
Tranvía eléctrico que se lanza al campo.
Elocuente manera de adquirir diez centavos de paisaje.
De simplismos. Poemas inventados por Alberto Hidalgo. (1925)
Curso de retórica simplista
Las palabras se secan al sol.
La pluma ordeña al pensamiento.
En el aire las miradas pastan grandes rebaños de metáfora.
En el campo se escribe con la luz de los trigos. Por eso el verso es de oro.
De simplismos. Poemas inventados por Alberto Hidalgo. (1925)
Emoción simplista
Desde mi aeroplano engancho una visión invertida del panorama.
Hasta el modo de ver ase vuelve andrógino.
La ciudad se da baños en la tarde.
Le contemplo las piernas,
las torres de los rascacielos,
impúdicamente sumergidas en la piscina del aire.
Las chimeneas están arrugadas y marchitas.
Es natural: el baño mata la virilidad.
Alguien ha cerrado la llave de la ducha del sol.
La ciudad se cubre con el bastón del silencio.
Pero los senos se le quedan afuera,
una, dos, muchas cúpulas.
De simplismos. Poemas inventados por Alberto Hidalgo. (1925)
Alberto Hidalgo (Perú, 1897-1967)
Nota:Los trabajos visuales que aparecen junto a esta muestra son del artista Gonzalo. Puenden encontrar otros trabajos suyos en :http://www.vbz.es/vbz.htm
Paramilitares de Honduras asedian, amenazan e intentan asesinar - en reiteradas oportunidades- a la escritora Rebeca Becerra, intelectual integrada a la resistencia al golpe de Estado en ese país. Ni el Gobierno del presidente Lobo ni las autoridades competentes han dado garantías a la escritora ni asegurado su vida y la de su familia.
Solicitamos la máxima difusión del caso por todos los medios posibles. Dadas las condiciones de violencia terrorista en que se desarrolla la vida cotidiana en Honduras, los múltiples asesinatos, secuestros, torturas, detenciones ilegales y amenazas, creemos que la solidaridad internacional es la única posibilidad para defender la vida de las personas, evidenciar el proceso de horror que todavía persiste en Honduras y abrir posibilidades ciertas para que la Justicia Internacional se ocupe de este y otros casos.
Hace pocos días, tal vez los mismos terroristas, o la misma mano que los guía, han asesinado en la escuela donde trabajaba al Profesor Manuel Flores.
Buscamos Justicia.
Un abrazo solidario Gabriel Impaglione, escritor, director de la revista Isla Negra
Denuncia
El día de hoy viernes 26 de marzo a eso de las 3:30 de la mañana dos individuos con gorras y vestidos con ropa oscura, trataron de entrar al edificio donde vivo con mis hijas. Según vecinos ellos se encontraban en el solar baldío colindante con el edificio de apartamentos desde horas de la noche.
Debido a mi estado de tensión y vigilancia que hago durante la noche decidí tomar una pastilla para poder descansar y me dormí hasta la hora que escuché gritar a una de las vecinas que los vieron en dicho solar.
Por lo general se me ha estado vigilando por medio de un individuo sin embargo la situación se agrava pues esta vez fueron dos, las intenciones es de deducirlas de la manera más lógica.
Hago responsable al gobierno del Sr. Pepé Lobo, a la Secretaría de Seguridad y los implicados en mi caso por lo que pueda sucederme a mí y a mis hijas.
Esta denuncia se formalizará en el Comité de Familiares Detenidos Desaparecidos de Honduras COFADEH hoy en horas de oficina.
Breve selección de la poesía guatemalteca escrita por mujeres.
EPITOLA IRREVERENTE A JESUCRISTO (Fragmento)
I
Cristo, bájate ya de tu cruz y lávate las manos, lava tus rodillas y tu costado, peina tus cabellos, calza tus sandalias y confunde tus pasos con todos los que te buscan por las cordilleras y el mar, por las comarcas, por el aire, por las alambradas de los caminos. tú solucionas cualquier cosa, para Ti todo es fácil y entonces ¿qué esperas? ¿por qué no bajas de tu cruz ahora mismo?, sin parábolas, con batas y sueltos arrecifes vengativos en las manos. Y se llenen los pueblos de hombres liberados y el sol de mediodía, huertos, palomas y rosas de corolas intactas de clarines que anuncien pacificas mañanas.
Cristo, baja ya de tu cruz, donde millares de hombres contigo están crucificados: lava tus manos y sus manos, tus rodillas y sus rodillas, tu costado y el costado de ellos; lava tu frente y la frente de ellos coronada de espinas.
Que no prosiga tu martirio inmóvil, muestra tu ira, baja ya de tu cruz, mézclate con los hombres que te aman.
ROMELIA ALARCÓN DE FOLGAR (Guatemala 1910)
PREGUNTA BORRADA
Ya no me aflige mi voz quebrada en inútiles llamados ni mis frustradas manos que nunca encontraron tu bulto.
Ya no me aterra la enorme distancia de tu inasible sitio porque, yo, Dios, ya te borré de mi lista de preguntas.
Ahora, en lugar de ti, tengo una gran calma, la dulce resignación del desamparo absoluto y la ternura buena que vuelco sobre las cosas huérfanas de ti y, como yo, solas.
LUZ MENDÉZ DE LA VEGA (Guatemala 1919)
TOQUE DE QUEDA
Sin sonido sin tiempo fijo sin límites precisos.
Por todas partes y a toda hora, este toque de queda --inaudible— lo escuchamos por dentro.
Por dentro de nuestra piel, de esta delgada piel que nos cerca: inermes territorios rodeados por la sangre y por la muerte, en esta vasta región del silencio.
Toque de queda: duelo por la palabra que se quiebra antes de ser pronunciada.
Gris escalofrío recorriendo las calles en su oscuro amanecer de torturado cadáveres.
Toque de queda: desbordada mudez sobre los barrancos, donde asoma un blanco de hueso entre conmovidas hojas.
Toque de queda: brutal estación del silencio.
LUZ MÉNDEZ DE LA VEGA
(Guatemala 1919)
NO TENGO MIEDO A LA MUERTE
Ya no tengo miedo a la muerte, conozco muy bien su corredor oscuro y frío que conduce a la vida.
Tengo miedo de esa vida que no surge de la muerte, que acalambra las manos y entorpece nuestra marcha.
Tengo miedo de mi miedo, y aún más del miedo de los otros, que no saben a donde van y se siguen aferrando a algo que creen que es la vida y nosotros sabemos que es la muerte!
Vivo cada día para matar la muerte, muero cada día para parir la vida, y en esta muerte de la muerte, muero mil veces y resucito otras tantas, desde el amor que alimenta de mi Pueblo, la esperanza! Julia Esquivel
(Guatemala 1929)
POEMA DE SANGRE (Fragmento)
DESDE PEQUEÑA VIDA
Desde mi pequeña vida te canto hermano y lloro tu sangre por las calles derramada y lloro tu cuerpo y tu andar perdido.
Ahora estoy aquí de nuevo contigo hermano. Tu sangre es mi sangre y tu grito se queda en mis pupilas y en cantar mutilado.
LA DETERRADA
Hermana desde mi oscuro espacio nostálgico oigo tu voz viva desarmada y despierta en el infinito umbral del silencio. A veces, cae temblorosa en el espejo de mi señal entumecida. A veces. Pero siempre viva aun cuando has quedado ciega al frente de tu olvido. Hermana yo iría contigo bajo la cifra del esqueleto y moriría también en la soledad de la miseria. Recobraría la espada de ángel esquivo. Recobraría… recobraría… recobraría… Recobraría la celeste voz centellante el cantar desesperado.
Margarita Carrera (Guatemala 1929)
ESTOS DÍAS
Dondequiera que vas, oyes tumultos de impotente sollozo.... Desmayadas voces departen.... Dondequiera el mismo estribillo de horror ¡Ya no se aguanta!
Dondequiera que vas, topas con ella. con la miseria, con su horrible traza. sales huyendo, cruzas y de pronto al doblar la otra esquina, ella te asalta.
Ya no encuentras lugar donde pararte, donde sentarte a respirar con calma.... ¿Con calma? Pero tú, ¿de qué mundo eres? ¡De dónde habrás sacado esa palabra! ATALA VALENZUELA (Guatemala 1933)
POEMA DE LA IZQUIERDA ERÓTICA
(Fragmento)
I Lavémonos el pelo y desnudémonos el cuerpo.
Yo tengo y tú también, hermana, dos pechos y dos piernas y una vulva.
No somos criaturas que subsisten con suspiros.
Ya no sonriamos ya no mas falsas vírgenes.
Ni mártires que esperan en la cama el salivazo ocasional del macho.
II
Limpiaste el esperma y te metiste a la ducha. Diste el manotazo al testimonio pero no al recuerdo.
Ahora, …yo aquí, frustrada, …sin permiso para estarlo …debo esperar y encender el fuego y limpiar los muebles y llenar de mantequilla el pan.
Tú comprarás con sucios billetes …tu capricho …pasajero.
A mí me harta un poco todo esto …en que dejo de ser humana …y me transforma en trasto viejo.
ANA MARÍA RODAS (Guatemala 1937)
ESPEJISMO
Todo en la vida es gota azul, gota de sueños. Todo en la muerte es misterio, espejismo total. Las estrellas y planetas giran por las leyes invisibles, los destellos del tiempo rigen todo más allá del espacio, más allá del ser. El humano también es sueño, chispa efímera que piensa, espejo luminoso, supuesta imagen de Dios-Universo. CRISTINA CAMACHO FAHSEN (Guatemala 1940)
me sumerjo me extiendo me enredo
me marca me incendias me desatas me acometes me conduces me habitas
te hundes te derramas te bebo
CARMEN MATUTE (Guatemala 1944)
MARZOS, FUEGO DE VIGILIA
A los mártires de 1962
Marzos, titilante responso viejo y ensombrecido clavel. ¡Qué multitud de ojos desgarrados reflejan aún tus amapolas!
¡Qué avalancha de voces Hacer rugir la delgadez callada de tus ríos! ¡Cuántas sombras errantes hieren tu dorada canícula de siglos!
Marzos, dura crin, cristal de turbia llamarada. Madre, que tu hijo no esconda sus lágrimas, que no niegue su cruz, que no oculte el arado; de llanto, cruz y tierra nace la espiga jubilosa y el maíz inmaculado del mañana. Marzos, taciturna gaviota ilímite fragancia enardecida.
Amado, un pájaro tira su sombra en la ventana Su tibia voz inmóvil guarada el temblor del equinoccio muerto. deja que atisbe la ventana: Marzos está ciego bajo su misma luz dorada.
Marzos, pleamar de la angustia rosa de espinas duplicadas. Me duele atravesar tu sombra hirsuta y respirar tu aroma enmohecido. Duele parpar tus rosas de vigilante espuma negra. Marzos, ola de espera, bendito fuego renovado. Me duele tu vientre envilecido. Muerdo la voz que niega tu esperanza. Visto dolores transitorios: honda forma de amar y esclarecer tu tardía primavera, tu rocío de cúspide helada. Marzos, ritual de inconmovible, ¿qué clamor cabe entre el rocío y tus palabras? ¿Qué viento insigne mirará tus cenizas sepultadas? DELIA QUIÑONEZ (Guatemala 1947)
DEGRADACIÓN EN FÁ(BULA) MENOR
Sube hombrecito le digo y Se transforma en gato Sube gatito le digo y Se transforma en cabro Sube cabrito le digo y Se transforma en perro Sube perrito le digo y Se transforma en asno Sube asnito le digo y Se transforma en león (Ruge ruge ruge) Sube leoncito le digo y Se transforma en mono Sube monito le digo y Entonces sube AÍDA TOLEDO (Guatemala 1952)
PERO LA SANGRE ES ROJA
Si la sangre fuera transparente sería menos malo matar.
Ningún rostro llovería sangre ni aquel de la corona de espinas. el cuchillo no delataría al asesino y el cadáver no parecería muerto sino sólo dormido.
Si la sangre fuera transparente la vida emperezaría de otra manera.
Vida y muerte serían menos “tema”.
No habría un pañuelo blanco haciendo de soplón de virginidades ni cuatrocientos ochenta meses para recordarme que soy mujer.
Si la sangre fuera transparente no habría sangre azul y nuestra carne toda olería igual.
Pero la sangre es roja dulce vengativa caliente escandalosa y feroz.
No transparente. CAROLINA ESCOBAR SARTI (Guatemala 1960)
La muerte pidió que la cremaran y esparcieran sus cenizas sobre todos los vivos
Tres kilos pesó la muerte
Cuando nació la muerte nadie quiso tomarla en brazos era tan fea como las gordas de Botero
No durará mucho dijo la madre al salir del parto tan resignada y ausente como una piedra en medio del temporal
Pero la muerte traía en los ojos una luz endiablada un dulce escalofrío de eternidad
Se equivocaron los médicos y la matrona y aquél que pasó la noche llamando a la funeraria
Ahora es un bebé robusto comentan las enfermeras y a veces hasta Dios le cambia de pañales
Criaturas
Tus muñecas tienen las manos heladas parece que juegan con la muerte a la escondida y no se cansan jamás
Quién peina a tus muñecas cuando te duermes
Tus muñecas se peinan solas y cuentan hasta diez con los ojos cerrados mientras la muerte envejece bajo tu cama
La muerte en el Calvario
Evangelios apócrifos*
Acuérdate de mí cuando estés en tu reino le dijo la muerte a Jesús y al instante quitaré la lanza de tu costado y esos clavos que desangran tus manos desaparecerán y esa corona de espinas se hará polvo y esas viejas que sollozan a contraluz esos curiosos que nunca faltan esos turistas japoneses con sus cámaras infernales esos tipos que te daban de latigazos el centurión con cara de gay que no deja de mirarte la toalla de Pilatos, el fantasma de Barrabás todos se irán al más allá sin boleto de vuelta Si me llevas contigo, si te animas te prometo otra noche con María Magdalena que el beso de Judas lo recibirá tu padre que Pedro te negará mil veces en el purgatorio que haré un pastel con 34 velas pedirás un deseo y soplarás con tanta fuerza que arrasarás los jardines de Roma te doy mi palabra que eso ocurrirá si te decides Y Cristo vio a la muerte colgada junto a él con el rostro perdido en la noche infinita entonces pidió a su madre que le cerrara los ojos
*Escritos surgidos en los primeros siglos del cristianismo en torno a la figura de Jesús de Nazaret y que no fueron aceptados por la ortodoxia católica por no anunciar la buena nueva. Llamados también evangelios falsos o extra canónicos.
La muerte lloró a los pies de Jesús
Evangelios apócrifos 2
Como era de suponer la muerte lloró a los pies de Jesús Fue un momento emotivo, sin duda ver la muerte despojarse de su túnica dejar su guadaña en custodia y caminar desnuda hacia la cruz hablando en arameo Qué festín para esos paparazzi qué regalo del cielo esas imágenes multiplicadas en Sky o CNN La muerte no paraba de llorar estaba inconsolable aquel día como cuando le dijeron que Moisés ya no vería la tierra prometida o cuando le avisaron que Picasso no pintaría su retrato o más aún, la vez que Ulises regresó donde su amada como esas telenovelas venezolanas lloraba a mares de ceniza, de sangre de colillas acumuladas en los bolsillos de Dios Qué pena con la pobre muerte ahí desnuda en el Calvario llorando a los pies de Jesús su hijo crucificado
El día D
Evangelios apócrifos 6
1 Primeros informes (Martes, 1.52 hrs.)
Dios andaba en bicicleta cuando la muerte lo fue a buscar Ha fallecido tu hijo, le reveló lo acabo de oír en la radio
2 Instituto Médico Legal (3.15 hrs.)
Llegaron a la morgue a reconocer el cadáver El cuerpo de Cristo mostraba signos visibles de tortura latigazos, patadas, contusiones una herida con arma blanca dos agujeros en las muñecas cien piquetes en la frente fracturas de toda índole y su camisa bañada de sangre
3 Reporte del forense (3.30 hrs.)
Murió de un lanzazo en el costado luego de desvariar durante horas llamando a un tal Dios (no se consigna el apellido) y prometiendo la vida eterna a quien se lo pidiera
4 Al tercer día (Viernes, 20.05 hrs.)
Y quién resucitó, entonces preguntó la muerte, sorprendida Y Dios no supo qué decir
La muerte robó los zapatos de Dios
La muerte robó los zapatos de Dios Le quedaban grandes y los usaba de todas formas los lustraba ceremoniosamente antes de salir y había dejado escrito en su diario de vida Quiero morir con los zapatos puestos Ni siquiera se los quitaba cuando dormía Cuando se daba un baño de tina esos zapatos burbujeaban como si hablaran como si Dios enviara recados del otro mundo entonces la muerte los acercaba a su oído y las cosas que escuchaba la hacían llorar
Con los dientes de Dios
Con los dientes de Dios escarbo la tumba de la muerte Con los dientes de la muerte escarbo la tumba de Dios Con mis propios dientes no escarbo tumba alguna porque Dios y la muerte se acuestan en el mismo nicho pero en horarios diferentes
El extraño caso de La Santa Muerte
Ésa que ven ahí desnuda mirando las vitrinas de la noche no es otra que La Santa Muerte Perdió su túnica en una riña callejera y la guadaña se le cayó en la final del campeonato mientras gritaba como loca por su equipo preferido y la sacaban en andas los fanáticos para después olvidarla, perdida de borracha en algún bar de la periferia Ahora no tiene qué ponerse y está pálida de frío tiritando en mitad de la calle mostrando una escuálida armadura que da pena ofreciéndose al primero que pase y así tener donde dormir, por lo menos Mañana empeñará su ataúd, lo hará a primera hora a ver si la suerte se equivoca y le vuelve a sonreír
Llegamos tarde al entierro de la muerte
Llegamos tarde al entierro de la muerte por eso nos dejó de hablar y ya no sabremos de ella por un tiempo hasta que pase la rabia, seguro o le soplen donde estábamos a esa hora mientras todos la despedían con grandes discursos y lloraban desconsolados y se abrazaban al ataúd silbando la canción del adiós entre pancartas que decían: good bye que Dios te bendiga, no te mueras nunca escribe y manda fruta, y otras tantas que no pudimos ver ni escuchar que nos contaron a medias porque llegamos tarde al entierro de la muerte y no hay excusa que valga, ninguna por eso seguiremos pintando el cementerio tumba por tumba hasta que un día nos perdone
Autorretrato de la muerte
Qué puedo agregar de mí que no se haya dicho o escrito o publicado por esa manga de reporteros parados noche y día en las afueras del cementerio subidos en las cruces escondidos en los nichos vacíos atrincherados en la fosa común con sus cámaras hambrientas para ver si me atrapan en algo poco digno o consiguen una instantánea de mi esbelta anatomía o se llevan la exclusiva de mi rostro al despertar saliendo de ese féretro que parece congelador o tomando el sol en traje de Eva recostada sobre la tumba de mi madre Qué puedo agregar de mí que los gusanos no aclararan en su momento que Chagall no tuviera en mente mientras colgaba detrás de su tela o esas moscas que acompañaban los restos de Baudelaire no hayan hablado en la sobremesa o el fantasma de Vallejo no haya previsto en esa noche de aguacero Qué puedo agregar de mí salvo que he sido feliz en los campos de batalla aconsejando a los suicidas mientras se miran al espejo por última vez visitando a los enfermos terminales tomando la palabra en el entierro de Cervantes cargando el ataúd de Miguel Ángel o John Lennon probándome el pijama de Mandela Qué puedo agregar de mí si cada letra de mi loca biografía la escribirán ustedes tarde o temprano
Los teloneros de la muerte
Para Jim, Jimmy y Janis
Ellos son los teloneros de la muerte y tocan cada noche en el bar del cementerio Ponen tanta fuerza en lo que hacen que la gente se levanta de sus tumbas apenas suenan los primeros acordes y comienzan a bailar desenfrenadamente como si espíritus embrujados se adueñaran de sus tristes esqueletos y naufragaran al ritmo del rock and roll y corearan los temas elegidos en un aullido que no es de este mundo Y cuando cae el telón a manos de Bill Halley o Elvis Presley la locura se apodera de los nichos de la fosa común salen lamentos que arrugan la oscuridad y los pocos que yacen impávidos o porque están sordos o no fueron invitados o prefieren una música más docta juegan ajedrez con los gusanos y beben tequila hasta resucitar Así es la cosa en el bar del cementerio ahora que la noche ha perdido la voz y los muertos descansan en paz bajo las mesas del más allá
La muerte soñó con Chuang Tse*
La muerte soñó con Chuang Tse y se olvidó quién era en el sueño vagaba por el inconsciente con las rodillas rotas y a veces se arrojaba al vacío para no llorar
Chuang Tse soñó con la muerte y vio a lo lejos los campos de exterminio los esqueletos que vagaban por las alambradas las cenizas amontonadas en los jardines de Auschwitz
Ambos soñaron con la misma mariposa y dejaron de tener pesadillas pero la pobre mariposa ya no regresó del sueño había quedado atrapada en el ombligo de Dios
*Chuang Tzu soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Chuang Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Chuang Tzu (Chuang Tse).
La muerte habló con Benedetti
17 de mayo de 2009
La muerte habló con Benedetti Ya es hora, le dijo, no te hagas el tonto sabes muy bien como es la cosa no me hagas perder el tiempo y empieza a caminar hacia esa puerta lentamente, donde mis ojos te vean Olvida tus zapatos, tu voz, tu dentadura y déjate llevar, disfruta de este viaje ponte cómodo, verás que tengo razón y te acostumbras a tu nueva identidad de muerto donde no podrás escribir, es verdad no podrás contarle a los amigos que tu sombra crece hasta el infinito que la noche se colgó de una estrella y su cuerpo sigue tibio en la morgue de los sueños Pero sabrás de antemano, eso sí por qué la vida se cortó las venas este domingo
La muerte habló con Michael Jackson
25 de junio de 2009
Si me enseñas ese paso para atrás te dejaré más blanco que los pechos de Madonna ya no requerirás injertos ni cosas raras serás joven para siempre, tal como has soñado desde que viste a Dios entre tus sábanas y bailarás como las amapolas desnudas dándole cuerda a tus zapatos infinitos a tu traje de ceniza confitada a tu canto que anestesia la memoria y a la vez golpea con su latido de piedra Si me enseñas a mover el esqueleto te sentarás a la derecha de Jehová y yo estaré a la izquierda vestida de boy scout haciendo sonar la trompeta de Louis esperando a que unos ángeles te den la bienvenida y te carguen en andas al país de nunca jamás del que ya no querrás volver porque allí todo tiene tu perfume todo lleva tu color verdadero el color de los muertos que preguntan por ti
La muerte habló con van Gogh
29 de julio de 1890
Yo también estoy loca, le dijo al oído y mis demonios salen de noche a estirar las piernas y queman los campos de trigo mientras se emborrachan o le cortan la cabeza a las abejas y ahogan los gatos pequeños porque traen mala suerte Mis demonios son como yo calvos y huesudos y tienen mal humor cuando despiertan a las 5 de la tarde para tomar el té con galletas o son interrumpidos mientras se retratan los unos a los otros en sesiones infinitas Pero les tengo cariño, sabes son los hijos dejados en la puerta que lloran de hambre y de frío Entonces los abrazo y les digo Vamos donde el tío Vincent el último en llegar, desaparece
La muerte habló con su ángel de la guarda
La muerte está embarazada de mí tiene tres meses, me dice
Tú estás loca, le respondo te acuestas con medio mundo desde el principio de los siglos y me quieres encajar la criatura
Piensas que soy idiota, acaso o que me falta un tornillo
Espero un hijo tuyo, me insiste con los ojos llorosos crees que jugaría con algo tan serio
Déjate de tonterías, le contesto indignado ese niño es de Dios y tú lo sabes
La muerte quiso ser Rimbaud
La muerte quiso ser Rimbaud y sentó a la belleza en una silla eléctrica Me falta práctica comentó a un medio local pero esperen a que reciba la enciclopedia de oro Poetas del más allá con Whitman a la cabeza y ese loco de Artaud que ahogaba a las palabras en agua bendita Verán como en semanas manejaré la pluma me llamarán la nueva Rimbaud la vedette que todos esperaban Mientras tanto llevaré a la belleza de compras le diré que todo fue un mal entendido Ojalá y no me haga la cruz por igualada
La muerte quiso ser Salomé
La muerte quiso ser Salomé y en los suburbios del hambre ejecutaba una danza febril y apocalíptica La jauría aullaba de placer y se postraba ante el extraño frenesí de sus caderas oceánicas de sus pechos confitados Sos grande, le gritaban los clientes Cómo no te voy a querer entonaba la porra de turistas que abarrotaba el lugar que se arrancaban los pelos y la camisa de puro emocionados Te daremos lo que quieras exclamaban jubilosos y a punto del delirio Lo que quiera, repetía la muerte mientras colgaba como una araña del escenario Y pidió la cabeza del Fürher en una bandeja y la de Stalin en una pecera y la de Bush y toda su familia en una mesa de centro y la de Herodes en una maleta y al final pidió la cabeza de Dios envuelta para regalo
La muerte quiso ser (o no ser)
para William, lógicamente
Agarró su propia cabeza y comenzó a decir una serie de incoherencias todas ellas referidas al más allá sobre el alza en el precio de los ataúdes que los gusanos se llevan la mejor parte que Hamlet es un bueno para nada y esas cosas Alucina con hacerlo todo desde tirar el córner e irlo a cabecear Si Shakespeare estuviera en la platea le diría sus cuantas verdades pero eso a la muerte no le va ni le viene Escribir, dirigir, actuar, son cosas que soñó desde niña cuando su padre la llevaba al teatro de Sófocles e imaginaba con tener los pechos de Electra o los labios de Casandra Ahora prepara un gran monólogo no apto para cardiacos ni enfermos terminales Se llamará: La muerte no tiene rating Para ello se levanta de amanecida a ensayar cada línea es muy profesional en eso y detallista a rabiar Se instala durante horas frente al espejo pasando su cabeza de mano en mano haciendo la eterna pregunta del ser o no ser convencida que Dios la espía del otro lado
La muerte quiso ser Blancanieves
La muerte se miró al espejo por última vez quería ser Blancanieves hermosa y radiante como una lechuga No tienes chance, le dijo el espejo intenta otra cosa, prueba con los enanos la bruja, el chupacabras Sé realista por Dios si pareces salida de un cuento de la cripta Mira tu calva, tus pechos que llegan al suelo tu cintura de huevo, tus patas de palillo Te miro la cara y me da sed No insistas, por favor Acepta con decoro tu destino y no jodas más ya no me aburras con: Espejito, espejito… y esas tonteras Por mí puedes irte al infierno pero antes, ponte una peluca que me encandilas
La muerte lleva una camisa de fuerza
La muerte lleva una camisa de fuerza la confundieron con Artaud o con la sombra de Panero y la cargaron en andas hasta el viejo sanatorio de Las tres hormigas Ahora pasa los días esperando a Godot o a Picasso o a un triste marinero que le corte las amarras con los dientes Lo que ella quiere en verdad es lanzarse en paracaídas desde un décimo piso o arrojarse en alas delta desde la torre Eiffel mientras es fotografiada por Man Ray o el mismísimo Tunick Pero odia aparecer en las revistas o en algún calendario de moda Prefiere tomar el sol en traje de Eva en una playa exótica, con una botella de ron y la brisa desgastando su anatomía La muerte lleva una camisa de fuerza la confundieron con Dios o con el loco de su hijo ése que divaga por las calles con una lanza en el costado
Por tu propio bien
La muerte tiene sobrepeso y cuando se ve al espejo le da una vergüenza terrible y hasta ganas de llorar He intentado todo, le dice a su mejor amiga desde dietas estrictas a liposucciones Voy al gimnasio tres veces a la semana salgo a correr por las tardes aún bajo la lluvia hago aeróbica en casa de una vecina sigo todos los consejos de Cyndy Crawford media hora en bicicleta, flexiones, sentadillas abdominales, en fin. Pero no hay caso llevo una panza que se adivina de lejos y esta piel de naranja inmerecida Qué horror, mira mis pechos cierto que da lástima mi facha El problema es que eres una golosa le dice su amiga del alma Vuélvete vegetariana, okey y deja a los vivos tranquilos aunque sea por esta noche
Años después
Cuando mi abuelo sacó por fin los muertos del baúl un grillo ensayaba sobre un esqueleto sin nombre su primera sinfonía
Aclaraciones post – mortem
Nunca pensé que moriría primero que mi sombra ahora entiendo que se hacía la enferma para que yo no la dejara
Secretos de familia
Dios golpea a su mujer nadie lo sabe y si lo saben guardan silencio por algo es Dios ese cabrón dice la muerte con los labios hinchados
Obsesión fatal
a Hugo de Mendoza
La cabeza del Bautista rodará hasta el fin de los tiempos mientras la muerte no deje de creerse Maradona
Mario Meléndez(Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo y Comunicación Social. Entre sus libros figuran: “Autocultura y juicio” (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), “Poesía desdoblada”,“Apuntes para una leyenda”,“Vuelo subterráneo”, “El circo de papel” y “La muerte tiene los días contados”. En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer y Segundo Encuentro de Escritores Latinoamericanos, organizado por la Sociedad de Escritores de Chile (Sech), Santiago, 2001 y 2002, y el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas “Other Voices Poetry” y “Literati Magazine”. Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, holandés, alemán, rumano, búlgaro, persa y catalán. Actualmente vive en Ciudad de México, donde realiza talleres literarios y diversos proyectos culturales.
Nota del autor del blog:Los trabajos visuales que sirven como ilustraciones en esta muestra corresponden al artista uruguayo, Miguel Ruibal, que cortesmente nos autorizó a seleccionar algunas de sus excelentes obras. Pueden acceder a otros trabajos del artista en el siguiente enlace:http://miguelruibal.blogspot.com/
Daniel Montoly (Montecristi, República Dominicana, 1968) estudiante de la carrera
de derecho en la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD). Fue
finalista en el concurso de poesía Latin Poets for Humanity, ganador del concurso de poesía de la revista Niedenrgasse y del "Editor's Choice Award" de The Internacional Poets Society.
Ha publicado en el Primer Volumen de Colección Sensibilidades (España,
Alternativa Editorial), Maestros desconocidos de la poesía
contemporánea hispanoamericana (USA, Ediciones El Salvaje Refinado), Antología de jóvenes poetas latinoamericanos (Uruguay, Abrace Editores) y en Jóvenes poetas cantan a la paz (Sydney, Australia, Casa Latinoamericana).
El Verbo Decenrrejado (Apostrophes Ediciones, Santiago de Chile)
Antología de Nueva Poesía Hispanoamericana (Editorial Lord Byron, Lima,
Perú) y en la antología norteamericana: A Generation Defining Itself- In Our Onw Words (AMW Enterprises, North Carolina). Algunos de sus poemas han sido traducidos al portugués, inglés y alemán. Colabora activamente con diversas publicaciones literarias y dirige el blog The Wrong Side, dedicado a la difusión de la literatura hispanoamericana.